Poesia Uno.

 Una ciotola

Un piatto piano

Un piatto fondo

Misure di domestica quotidianità

Di chi ci ha mangiato

E non ci mangerà più

Perché la bocca gliel'ha chiusa il tempo

Per aprire le ali accartocciate e ancora lente 

Solo quando finisce la fame del bruco

Arriva il volo

Leggeri di appetiti 

Sottili sottili

Spiritini

Ci infiliamo nel buco 

Per ispezionare il vuoto

Finalmente il Nulla verrà a salvarci.